Стихи забытого поэта

Алгебра коммуналки невозможна без дяди Вити. Не смогла его назвать даже «Виктор»: единственное, что он победил - очередную бутылку водки. Он поколачивает жену Валю, которую жаль было поначалу, а теперь как будто не осуждаешь и не сочувствуешь.. просто смотришь, вспоминая её варенье из одуванчиков и венки из осенних клёновых листьев, которые так радовали меня в детстве.. Общаться с этим собранием личностей без толку, но поди попробуй их не слышать. Каждая вещь в моей комнате будто с их призраками: я невольно думаю, как бы сейчас среагировала та, другая, третий… Чтобы не совсем сойти с ума от этого многоголосья, завела цветок с корнями наружу - это такая разновидность фикуса, называется микрокарпа, вообще это его базовое строение, но будь он человеком, общество непременно обозвало бы его «нежженка», а в особо аристократических слоях - сверхчувствительным, ну просто потому что так модно. А я зову его Гришей. Гриша терпим к моим чеканным шагам и Бродскому, но не выносит, когда я читаю Ахмадуллину. Говорит, у Ахматовой была на неё аллергия и звала её творчество - поэзией эрекции, мол та сексуализировала всё подряд. А я вот думаю: может, у Анны Андреевны просто было пониженное либидо из-за хронической депрессии с логично вытекающими мыслями? Ну, какой тут секс.. И она ей просто завидовала? Может, конечно, Гришка и брешит, мстит за мою небрежность: я не подрезаю ему лопухи, отчего он напоминает грустного пса. Зато уж точно не похож на корень мандрагоры, и ладно… читать продолжение