Стихи забытого поэта

Страх начать заново, как ветер, который всю зиму настырно ищет щели под курткой. Я иногда почти по-матерински уговариваю себя: «Попробуй, милая». Но в голове к тому времени уже густо и многолюдно, как в затхлой коммуналке, где всё пространство поделено не по уму, а по случайности рождения. Нет, правда, вы когда-нибудь бывали в такой? На общей кухне кто-то вечно творит на плите что-то тягуче-мерзкое, воняющее луком. В полумраке поблескивают мелки «Машенька», а между затушенных окурков прогуливаются тараканы, под лозунгом «нехуй нас травить». Самая адекватная из ныне живущих там личностей - разумеется, интровертная, разумеется, моя. Принимает решение совершенно противозаконным образом оборудовать в своих двадцати коммунальных метрах крохотную кухню и (ещё более крохотную) ванную комнату. В это самое время по коридору тенью скользит управляющая - Жеода Жан-Клодовна, женщина с противной жизненной позицией, помадой, густо осевшей в складках утомлённых губ, с навсегда удивлёнными, по-клоунски приподнятыми бровями - отчего её невозможно воспринимать всерьёз, и лодыжками, словно слепленными из теста для домашних пельменей. Жеода, разумеется, хочет сдать меня ЖЭКу - из зависти ли, из обострённого чувства справедливости ли - не знаю. Да и неважно. Я зову на помощь соседку напротив, имени её так и не запомнила, поэтому как приличная, всякий раз обращаюсь исключительно на «вы», а наедине именую её «тёткой из собеса». К счастью, в беде она меня не выдаёт, хотя терпеть её брюзжание - отдельный подвиг. — Ну есть же у тебя голова на плечах, иди, доучись, устройся нормально работать. Что ты в самом деле… стихоплётка?! Смешно, но в этом многоголосии мы все и живём… читать полностью