Мировая Поэзия - стихи мира

Деревья жёлтые стоят. Рванул холодный ветер. Никто-никто не виноват, что есть осенний листопад. Что старость есть на свете. Пришла осенняя пора, никто не даст отсрочки. Здесь, как соски, ещё вчера, на ветках зрели почки. Но вот уже рога трубят. Прошли весна и лето. Метлою дворники шуршат, пером скрипят поэты. Кленовый, жёлтенький листок, полосочки, прожилки, Ты на ботинок мой прилёг, как будто на носилки. Возьму тебя с собой, дружок, и ляжем в землю чёрствую. Ты отшуршал своё, листок, а я всё философствую. Валентин Гафт Мировая Поэзия|Подписаться

Осень. Сказочный чертог, Всем открытый для обзора. Просеки лесных дорог, Заглядевшихся в озера. Как на выставке картин: Залы, залы, залы, залы Вязов, ясеней, осин В позолоте небывалой. Липы обруч золотой — Как венец на новобрачной. Лик березы — под фатой Подвенечной и прозрачной. Погребенная земля Под листвой в канавах, ямах. В желтых кленах флигеля, Словно в золоченых рамах. Где деревья в сентябре На заре стоят попарно, И закат на их коре Оставляет след янтарный. Борис Пастернак Мировая Поэзия|Подписаться

Идея найдена не мной, но это ценное напутствие: чтоб жить в согласии с женой, я спорю с ней в её отсутствие. Игорь Губерман Мировая Поэзия|Подписаться

Такая грусть лишь в это время года... Господь не зря мгновенья выбирает. Так умирает осенью природа, но как она красиво умирает... Виктор Третьяков Мировая Поэзия|Подписаться

Среди других играющих детей Она напоминает лягушонка. Заправлена в трусы худая рубашонка, Колечки рыжеватые кудрей Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы, Черты лица остры и некрасивы. Двум мальчуганам, сверстникам её, Отцы купили по велосипеду. Сегодня мальчики, не торопясь к обеду, Гоняют по двору, забывши про неё, Она ж за ними бегает по следу. Чужая радость так же, как своя, Томит её и вон из сердца рвётся, И девочка ликует и смеётся, Охваченная счастьем бытия. Ни тени зависти, ни умысла худого Ещё не знает это существо. Ей всё на свете так безмерно ново, Так живо всё, что для иных мертво! И не хочу я думать, наблюдая, Что будет день, когда она, рыдая, Увидит с ужасом, что посреди подруг Она всего лишь бедная дурнушка! Мне верить хочется, что сердце не игрушка, Сломать его едва ли можно вдруг! Мне верить хочется, что чистый этот пламень, Который в глубине её горит, Всю боль свою один переболит И перетопит самый тяжкий камень! И пусть черты её нехороши И нечем ей прельстить воображенье, - Младенческая грация души Уже сквозит в любом её движенье. А если это так, то что есть красота И почему её обожествляют люди? Сосуд она, в котором пустота, Или огонь, мерцающий в сосуде? 1955 Николай Заболоцкий Мировая Поэзия|Подписаться

Еще не осень — так, едва-едва. Ни опыта еще, ни мастерства. Она еще разучивает гаммы. Не вставлены еще вторые рамы, и тополя бульвара за окном еще монументальны, как скульптура. Еще упруга их мускулатура, но день-другой — и все пойдет на спад, проявится осенняя натура, и, предваряя близкий листопад, листва зашелестит, как партитура, и дождь забарабанит невпопад по клавишам, и вся клавиатура пойдет плясать под музыку дождя. Юрий Левитанский Художник Петер Мёнстед Мировая Поэзия|Подписаться

Со мной с утра не расставался Дождь. — О, отвяжись! — я говорила грубо. Он отступал, но преданно и грустно вновь шёл за мной, как маленькая дочь. Дождь, как крыло, прирос к моей спине. Его корила я: — Стыдись, негодник! К тебе в слезах взывает огородник! Иди к цветам! Что ты нашёл во мне? Меж тем вокруг стоял суровый зной. Дождь был со мной, забыв про всё на свете. Вокруг меня приплясывали дети, как около машины поливной. Я, с хитростью в душе, вошла в кафе. Я спряталась за стол, укрытый нишей. Дождь за окном пристроился, как нищий, и сквозь стекло желал пройти ко мне. Я вышла. И была моя щека наказана пощёчиною влаги, но тут же Дождь, в печали и отваге, омыл мне губы запахом щенка. Я думаю, что вид мой стал смешон. Сырым платком я шею обвязала. Дождь на моём плече, как обезьяна, сидел. И город этим был смущён. Обрадованный слабостью моей, он детским пальцем щекотал мне ухо. Сгущалась засуха. Всё было сухо. И только я промокла до костей. Белла Ахмадуллина Мировая Поэзия|Подписаться

Мне теперь не до игрушек - Я учусь по букварю, Соберу свои игрушки И Сереже подарю. Деревянную посуду Я пока дарить не буду. Заяц нужен мне самой - Ничего, что он хромой, А медведь измазан слишком... Куклу жалко отдавать: Он отдаст ее мальчишкам Или бросит под кровать. Паровоз отдать Сереже? Он плохой, без колеса... И потом, мне нужно тоже Поиграть хоть полчаса! Мне теперь не до игрушек - Я учусь по букварю... Но я, кажется, Сереже Ничего не подарю. АГНИЯ БАРТО Мировая Поэзия|Подписаться

Час сердца. Терапия "здесь и сейчас". У легендарного психотерапевта теперь есть только один час на пациента. К нему приходят со страхом смерти, одиночеством, виной, разрушенными отношениями — и он показывает: даже за один сеанс честность способна изменить всё. Но это не просто книга о терапии. Это личные размышления 90-летнего автора о старении, памяти, утрате — и о том, что делает жизнь ценной. Для тех, кто: ✔️ ищет смысл жизни ✔️ любит философию и психологию отношений ✔️ ценит честный разговор о жизни и смерти Подробнее о книге