World Poetry - poems of the world

Пусть кто-то ещё отдыхает на юге И нежится в райском саду. Здесь северно очень - и осень в подруги Я выбрала в этом году. Анна Ахматова Мировая Поэзия|Подписаться

Я люблю эти дни, когда замысел весь уже ясен и тема угадана, а потом все быстрей и быстрей, подчиняясь ключу, — как в «Прощальной симфонии» — ближе к финалу — ты помнишь, у Гайдна — музыкант, доиграв свою партию, гасит свечу и уходит — в лесу все просторней теперь — музыканты уходят — партитура листвы обгорает строка за строкой — гаснут свечи в оркестре одна за другой — музыканты уходят — скоро-скоро все свечи в оркестре погаснут одна за другой — тихо гаснут березы в осеннем лесу, догорают рябины, и по мере того как с осенних осин облетает листва, все прозрачней становится лес, обнажая такие глубины, что становится явной вся тайная суть естества, — все просторней, все глуше в осеннем лесу — музыканты уходят — скоро скрипка последняя смолкнет в руке скрипача — и последняя флейта замрет в тишине — музыканты уходят — скоро-скоро последняя в нашем оркестре погаснет свеча... Я люблю эти дни, в их безоблачной, в их бирюзовой оправе, когда все так понятно в природе, так ясно и тихо кругом, когда можно легко и спокойно подумать о жизни, о смерти, о славе и о многом другом еще можно подумать, о многом другом. Юрий Левитанский Художница Виктория Левина Мировая Поэзия|Подписаться

Скорей, сударыня! Я весь дрожу, Как роженица, в муках я лежу; Нет хуже испытанья для солдата — Стоять без боя против супостата. Прочь поясок! Небесный обруч он, В который мир прекрасный заключен. Сними нагрудник, звездами расшитый, Что был от наглых глаз тебе защитой; Долой корсет! Он — как ревнивец старый, Бессонно бдящий за влюбленной парой. Твои одежды, обнажая стан, Скользят, как тени с утренних полян. Явись же в наготе моим очам: Как душам — бремя тел, так и телам Необходимо сбросить груз одежды, Дабы вкусить блаженство. Лишь невежды Клюют на шелк, на брошь, на бахрому — Язычники по духу своему! Пусть молятся они на переплёты, Не видящие дальше позолоты Профаны! Только избранный проник В суть женщин — этих сокровенных книг, Ему доступна тайна. Не смущайся, Как повитухе, мне теперь предайся. Прочь это девственное полотно: Не к месту, не ко времени оно. Продрогнуть опасаешься? — Пустое! Не нужно покрывал: укройся мною. «К возлюбленной, ложащейся в постель». Английский поэт Джон Донн Джон Донн (1572–1631) — одна из самых ярких и противоречивых фигур елизаветинской Англии. Его биография делится на два этапа: бурная молодость светского повесы и дипломата («Джека Донна») и зрелость почтенного богослова, настоятеля собора Святого Павла («доктора Донна»). Став во главе школы поэтов-метафизиков, он превратил интеллектуальную философию и богословие в инструмент чувственной лирики. Вершиной его ранней любовной поэзии стала «Элегия XIX. К возлюбленной, ложащейся в постель», созданная около 1593–1596 годов в стенах юридической академии Линкольнс-Инн. В ту эпоху произведение распространялось лишь в рукописных списках среди лондонской элиты. В 1633 году церковные цензоры запретили включать элегию в первое посмертное собрание сочинений из-за откровенной чувственности. Официально текст напечатали только в 1669 году. Картина художника Фредерика Сулакруа «В будуаре», конец XIX в. Мировая Поэзия|Подписаться

Меня одолевает острое и давящее чувство осени. Живу на даче, как на острове, и все друзья меня забросили. Ни с кем не пью, не философствую, забыл и знать, как сердце влюбчиво. Долбаю землю пересохшую да перечитываю Тютчева. В слепую глубь ломлюсь напористей и не тужу о вдохновении, а по утрам трясусь на поезде служить в трамвайном управлении. В обед слоняюсь по базарам, где жмот зовёт меня папашей, и весь мой мир засыпан жаром и золотом листвы опавшей... Не вижу снов, не слышу зова, и будням я не вождь, а данник. Как на себя, гляжу на дальних, а на себя – как на чужого. С меня, как с гаврика на следствии, слетает позы позолота. Никто – ни завтра, ни впоследствии не постучит в мои ворота. Я – просто я. А был, наверное, как все, придуман ненароком. Всё тише, всё обыкновеннее я разговариваю с Богом. Поэт Борис Чичибабин Художник Владимир Федорович "Осеннее крыльцо" Мировая Поэзия|Подписаться

Из прозрачного тепла соткан вечер. Тихо вслушаюсь в себя, словно в вечность. Тихо, тихо всё во мне, плоть — как воздух. В тишине, как в вышине — счастья отзвук. Это было или нет, если сплыло? Всё равно остался свет — знак, что было. Римма Казакова Художник Аркадий Олейник Мировая Поэзия|Подписаться

Лают бешено собаки В затухающую даль, Я пришёл к вам в чёрном фраке, Элегантный, как рояль. Было холодно и мокро, Жались тени по углам, Проливали слёзы стёкла, Как герои мелодрам. Вы сидели на диване, Походили на портрет. Молча я сжимал в кармане Леденящий пистолет. Расположен книзу дулом Сквозь карман он мог стрелять, Я всё думал, думал, думал - Убивать, не убивать? И от сырости осенней Дрожи я сдержать не мог, Вы упали на колени У моих красивых ног. Выстрел, дым, сверкнуло пламя, Ничего уже не жаль. Я лежал к дверям ногами - Элегантный, как рояль. 1959 год Геннадий Шпаликов Мировая Поэзия|Подписаться

Пожелтел и насупился мир. У деревьев осенняя стать. Юность я износила до дыр, Но привыкла - и жалко снимать. Я потуже платок завяжу, Оглянусь и подумаю, что Хоть немного еще похожу В этом стареньком тесном пальто. Татьяна Бек Художница Ирина Волкова Мировая Поэзия|Подписаться

Хотел я смерти не орлу, Не хищникам чащобы — Я в друга выпустил стрелу Несправедливой злобы. Я промахнулся... Повезло, Быть может, нам обоим? Но мною посланное зло Летит, летит над полем. Летит сквозь строй лесных стволов, Сквозь городские стены, С океанических валов Срывает клочья пены. Пронзая ливень и метель, Соборы и заборы И, словно дьявольская дрель, Просверливая горы, Летит стрела с моей виной, Летит в мою долину — И огибает шар земной, Чтоб мне вонзиться в спину. Вадим Шефнер Мировая Поэзия|Подписаться

Листва повсюду. Руку протяни – Как осени легко прикосновенье! Всё холодней и пристальнее дни, Длиннее тени и точнее зренье. Пчелиный гул стареющей сосны Плывёт над нами золотистым шаром, И отдыхает небо до весны, Легко и чисто, как поля под паром. Владимир Пучков Мировая Поэзия|Подписаться