Мировая Поэзия - стихи мира

Жизнь проходит,— вечен сон. Хорошо мне,— я влюблен. Жизнь проходит,— сказка — нет. Хорошо мне,— я поэт. Душен мир,— в душе свежо. Хорошо мне, хорошо." Константин Бальмонт Мировая Поэзия|Подписаться

Солнце спряталось за ситцевой Занавескою небес, Черно-бурою лисицею Под горой улегся лес. По воздушной тонкой лесенке Опустился и повис Над окном — ненастья вестником Паучок-парашютист. В эту ночь по кровлям тесаным, В трубах песни заводя, Заскребутся духи осени, Стукнут пальчики дождя. В сад, покрытый ржавой влагою, Завтра утром выйдешь ты И увидишь — за ночь — наголо Облетевшие цветы. На листве рябин продрогнувших Заблестит холодный пот. Дождик, серый, как воробышек, Их по ягодке склюет. Дмитрий Кедрин Художник Станислав Жуковский Мировая Поэзия|Подписаться

Где-то под хмурым небом Среди мостов и рек, Гонимый осенним ветром, Пропал один человек. Пропал навсегда и бесследно, И писем его не нашли Так тихо и незаметно, Рассыпавшись в серой пыли. А, впрочем, он сделал как нужно. Зачем вообще ему быть? Ведь жизнь к нему равнодушна, И он не учился жить. От солнца он ждал удара, От страстной любви - измен, И даже от тротуара - Разбитых до плоти колен. И слезы его наполняли, Порой, до краёв моря, Когда в одинокой печали Он грелся у фонаря. Холодным осенним утром (Едва выпал первый снег, Искрящийся перламутром) Пропал один человек... 2017 Ссылка скрыта

Меняют люди адреса, Переезжают, расстаются, Но лишь осенние леса На белом свете остаются... Геннадий Шпаликов Художник Юрий Обуховский Мировая Поэзия|Подписаться

Плохие стали зеркала, Неверно как-то отражают, Меня так грубо искажают — Пародия их просто зла. Я помню — много лет назад Получше делать их умели, И на меня из них смотрели Мои весёлые глаза, Фигуры стройный силуэт, Лицо живое, молодое И симпатичное такое - Теперь таких зеркал уж нет. Хотя с тех пор прошли года, В себе не чувствую изъянов, Всё так же полон мыслей, планов, Душа как прежде молода. Зеркал же новых злая гладь, Куда порой смотрю я сдуру, Какую-то карикатуру Теперь вдруг стала рисовать. В жестокой глубине стекла Почти седой и лысоватый, В морщинах весь, слегка пузатый... Плохие стали зеркала! Андрей Дементьев Мировая Поэзия|Подписаться

Утром тихо, чтобы спящую Мне тебя не разбудить, Я встаю и дверь скрипящую Пробую уговорить Обойтись без скрипа лишнего, И на цыпочках, как вор, Может быть, смеша Всевышнего, Выбираюсь в коридор. Есть в моем печальном опыте Знанье горестное. Вот, Так и есть: в соседней комнате На столе записка ждет: «Провела полночи с книжкою, Не могла никак уснуть. Постарайся утром мышкою Быть. Не звякни чем-нибудь». Спи, не звякну. Все движения Отработаны, шаги, Как церковное служение, Не забыты пустяки, Всё обдумано и взвешено, Не должно ничто упасть. Спи. К любви печаль подмешена, Страх, а думают, что страсть. Александр Кушнер Мировая Поэзия|Подписаться

Унылая пора! очей очарованье! Приятна мне твоя прощальная краса — Люблю я пышное природы увяданье, В багрец и в золото одетые леса, В их сенях ветра шум и свежее дыханье, И мглой волнистою покрыты небеса, И редкий солнца луч, и первые морозы, И отдалённые седой зимы угрозы. 1831 Александр Сергеевич Пушкин Мировая Поэзия|Подписаться

Я по утрам, как все, встаю. Но, как же мне вставать не хочется! Не от забот я устаю--- я устаю от одиночества. Я полюбила вечера за то, что к вечеру, доверчиво, спадает с плеч моих жара--- мои дела сдаются к вечеру. Я дни тяжёлые люблю за то, что ждать на помощь некого, и о себе подумать некогда. От трудных дней я крепче сплю. Но снова утро настаёт! И мне опять вставать не хочется и врать, что всё---наоборот: что я устала от забот, что мне плевать на одиночество. Маргарита Агашина, 1963 год Мировая Поэзия|Подписаться

Есть время природы особого света, неяркого солнца, нежнейшего зноя. Оно называется бабье лето и в прелести спорит с самою весною. Уже на лицо осторожно садится летучая, легкая паутина... Как звонко поют запоздалые птицы! Как пышно и грозно пылают куртины! Давно отгремели могучие ливни, всё отдано тихой и темною нивой... Всё чаще от взгляда бываю счастливой, всё реже и горше бываю ревнивой. О мудрость щедрейшего бабьего лета, с отрадой тебя принимаю... И всё же, любовь моя, где ты, аукнемся, где ты? А рощи безмолвны, а звезды всё строже... Вот видишь - проходит пора звездопада, и, кажется, время навек разлучаться... ...А я лишь теперь понимаю, как надо любить, и жалеть, и прощать, и прощаться. Ольга Берггольц Мировая Поэзия|Подписаться