🔒Открыть пост
и посмотреть медиа
и посмотреть медиа
#личное_лиричное
Дни Солнцестояний и Равноденствий для меня особенные. Случается, что и стихи стучатся. Вот как сейчас -'на одном дыханий
☀️Лита☀️
В два часа ночи светло,
как бывает светло
когда день,
не желая уходить,
остаётся рядом кошачьим прикосновеньем.
И выстилает воздух
древнее,
дословесное,
почти забытое.
То,
для чего рифмы находятся сами.
И я стою —
между городами и лесом,
между Невой и глухими чащами
между тем,
кто был,
и тем,
кто ждет рождения...
Лита не ждёт.
Колесо не спрашивает.
Земля купается в Солнцевороте
Ощущаю это
всем,
чем ещё умею чувствовать.
Не как опасность.
И не испытание - иное
Звериная сила -
И, быть может,
редкое мгновение,
когда мир на короткое время
перестаёт быть внешним,
а становится резонансом.
И струнка внутри —
без усилия,
без воли,
без объяснений —
отзывается ему в ответ.
Чудится: сфинксы на Неве сегодня молчат иначе —
не каменным молчанием,
а живым.
Будто знают,
что есть ночи,
когда не нужно отвечать...
Белая ночь не кончается,
не прячется за горизонтом;
стоит над городом
негасимым огнём.
А где-то в глухом лесу,
далеко от мостов и гранита,
этим утром вылупились птенцы
мокрые,
слепые,
кричащие,
и уже —
живые.
Земля не спрашивала
О готовности.
Она просто назначила срок.
И срок пришёл.
Облака стелятся низко
тяжёлые,
медленные,
словно мысли перед откровением.
Словно знают что-то,
чего не знаю я.
Но узнаю,
когда остриё сосновой шишки
слегка касается ладони,
и просыпается
не то воспоминание.
не то чувство.
Что-то,
для чего пока нет имени.
И погружаюсь в момент —
когда шаман,
живущий в каждом из нас,
перестаёт искать дорогу
и просто останавливается.
Слушает.
Не лес.
Не ветер.
А тот едва различимый гул,
который возникает,
когда ум
наконец отпускает поводья,
и мир перестаёт быть объяснимым.
Колесо стоит в высшей точке.
Не движется —
и всё же вращается.
Всё, что зрело —
созрело.
Всё, что долго оставалось под землёй,
выходит на поверхность.
Не по приказу.
Не по решению.
Само.
И вновь будто древняя мера
оказывается исполненной.
Бубен резонирует
с глубиной внутри.
С той частью души,
которая помнит больше,
чем может сказать.
Ведь она была здесь
задолго до имён,
до городов,
до мостов над Невой.
Удар -
и граница между мной и лесом
Исчезает
Удар -
и облака отвечают.
Удар -
и шишка в ладони
уже не укол,
а знак.
обещание.
Или память о том,
что тайна существует
не потому, что мы мало знаем,
но потому,
что не всё должно быть названо.
Названо и забыто,
чтобы вспомниться
с новым поворотом Колеса.