Писатель и рассказы - бестселлеры

Глава 15 - Перья и шарики Скрежет. Локоть соскальзывает со стола, голова, как нависшая капля, падает на грудь. Моргаю. Между пальцев зажата скуренная до основания сигарета. Протираю уголки глаз. Ай, на носу жирные следы. За стеной раздаётся удар. Вскакиваю и бегу в комнату сына. Дверь распахнута, стул перевёрнут, палка для лепки вырвана, пластилин разбросан. – ЧТО?! – закричал Никитка, шмыгая носом, и отвёл глаза. – Можно? – осторожно вхожу в комнату. – НЕТ! Останавливаюсь, ногой наступаю на что-то мягкое. Поднимаю ступню… Пластилин. – ЧТО ЗА ФИГНЯ?! Молчу. – Ты… Ты сказал, что я любил заниматься лепкой! – Никитка сжимает в руке кусок пластилина. Нижняя губа подрагивает. – Да, сказал... – Врёшь! – сын кидает со всей силы пластилин в пол. Глухой стук. Затем выбегает из комнаты и, хлопнув дверью, закрывается в ванной. Читать продолжение

Глава 14 - А были ли тигры... 5 с половиной часов, и всё готово. С пола веником собираю извёстку. – Как ты сыну объяснишь, если он узнает? «Шшшть... шшшшть». – Меня сюда только не приплетай, хочу остаться в памяти у племянника добрым дядькой. «Шшшть… шшшшть». Собрав в совок последнюю горсть, разгибаю спину. Поясница ноет. По комнате летает пыль. – Что-нибудь придумаю. – ответил я, проходя мимо. Сбрасываю пыль в мусорку и, морща нос, быстро закрываю крышку. Возвращаюсь в комнату. Димка залез на стул, рубашка задралась, оголив кусок белого рыхлого тела. Сковырнув шпон ногтем, он ещё раз проверил крепление и хлопнул по крышке шкафа. – Если туда лезть не будет – не найдёт. Давай остальные покажу. – потирая руки, брат подходит к прикроватному светильнику. Читать продолжение

Глава 13 - Брат – Нет, нет... Нет, прекращай на меня так смотреть. – слышу я сквозь смех. – НЕТ! Вскакиваю со стола и наваливаюсь всем телом на брательника. Звенит посуда, вилки падают, ножка стула скрипит и отгибается. БАХ. Я сверху, и мои пальцы, как жала, врываются под рёбра гогочущего брата. – Что вы тут устроили? – на кухню вбегает жена Димы. – АААЙ!! ОТПУСТИ – смеётся он и вырывается. Я не отпускаю, щекочу с удвоенной силой, как вдруг локоть пронзает боль. – ААА!!! – брат впился зубами в кожу. Я поднимаю свободную руку вверх. – Всё-всё, сдаюсь!.. – прерывисто дышу и жду, когда Димка отцепится. – Суп расплескали весь. – в затылок прилетает скомканное полотенце от золовки. Димка расслабляет челюсть, и я вижу на локте следы от зубов и слюни. – Мир? – протягиваю руку. Испытывающе смотрит на меня. Щёки красные, волосы взъерошены. С последнего раза брательник неплохо набрал в весе. – Мир… – Димка протянул руку в ответ, но тут же отдёрнул. – Э-э-э, не так быстро! При одном условии! Читать продолжение

17 книга Всё, что нужно знать про ангелов-хранителей, — это то, что они есть Крылья, нимбы, белые одеяния — всего лишь литературные приёмы. Но факт остаётся фактом. 💬 Вспомни вот что. Ты в беде. Проблема за проблемой, так хреново, что кажется — вот-вот пойдут титры. Твой фильм под названием «ЖИЗНЬ» прервётся. Было? Ага… А как проблема решилась? Что, неужели само собой? Да ну брось, не само собой. Кое-кто помогал. Не так очевидно, почти незаметно. И этих «кое-кто» называют Бескрылыми. Их можно увидеть (если приглядеться). Они готовы помогать активнее, наставлять, вести сквозь неопределённость. Это не гуттаперчевые коучи, зазывающие на марафоны. Это сила. И ты сможешь её разглядеть. 🤔 Как? Ну так ответы в книге есть. Вот же она — «Бескрылый — посланник Бога». Если тебе не безразлично твоё будущее, прочти её. Она откроет глаза на многое. Хотя… можешь и дальше щуриться. Или жить с широко раскрытыми глазами. Выбор за тобой.

Глава 12 - Рука или хобот? Угрюмая свечница прошла мимо. Резкий запах болезни шлейфом следовал за ней. Я сморщил нос. Стоя ко мне спиной, женщина методично одну за одной вытаскивала прогоревшие до основания свечки. Я неотрывно следил за ней. В её движениях было что-то пугающее и завораживающее одновременно. Наслюнявив большой и указательный пальцы, она затушила последний фитилёк. Поднялась тонкая струйка дыма. Встав боком, я смотрел, как она старательно сбрасывает в кулёк огарки от свечек. Опустошив кадило, женщина двинулась в противоположную сторону. Снова этот запах, аж глаза заслезились… Повернув голову, я от неожиданности дёрнулся. Читать продолжение

Глава 11 - Творец Стараюсь не дышать. Вжимаюсь в стенку и медленно, очень медленно иду вдоль стены. Крохотный треугольник света из приоткрытой двери всё ближе. В животе урчит, замираю. Не надо было водку пить на голодный желудок. Ещё два шажка, ещё... За дверью слышится шуршание. Не разглядеть. Подхожу вплотную к двери, и так и сяк корячусь, но видно лишь часть окна в комнате сына. Придётся открывать, но незаметно, по чуть-чуть. Опускаюсь на колени, затем, поставив на пол руки, ложусь. Половица скрипнула, застыл... Читать продолжение

Глава 10 - Первая попытка – Успокойтесь, дышите... Глубокий вдох… – священник дышит вместе со мной и, еле сдерживая смех, пытается придать серьёзности голосу. – И перестаньте ёрзать, наконец! Замираю, ладони потные. Сердце вот-вот вырвется наружу. Я не знаю с чего начать и просто говорю, говорю, говорю, вываливая бессвязный поток мыслей. – Никитка и глазом не повёл! А я сам сижу и внутреннюю сторону щёк покусываю. Потом он встал… – Остановитесь уже! – святой отец берёт меня за сжатый кулак и, вглядываясь в глаза, говорит. – Не торопясь расскажите всё с самого начала. Выдыхаю и погружаюсь в воспоминание. Читать продолжение

Глава 9 - А что такое любовь? Сидим, задумавшись каждый о своём. Я краем глаза поглядываю на Никитку, его губы чуть шевелятся. Затягиваюсь... Облокачиваюсь на ствол сосны. Могучие ветки еле слышно поскрипывают на ветру. Поднимаю с земли ладонь и выковыриваю прилипшие сосновые иглы. – Сын... Губы беззвучно замирают. Глаза закрыты. – Я люблю тебя. Брови хмурятся, уголки рта подрагивают. Отвожу взгляд. Затягиваюсь... Когда последний раз я слышал от него «люблю»? Почёсываю затылок. Волосы что-то дёргает, смотрю на ладонь. Ну вот, влез в смолу. Зажав в зубах сигарету, большим пальцем оттираю зеленоватое пятно. В глаза лезет едкий дым. Щурюсь. – Пап, а что такое любовь? Читать продолжение

Глава 8 - Художник, скульптор, писатель... – Почему вы решили... – священник поднёс указательный палец к губам, и я перешёл на шёпот. – Гхм… Почему вы решили, что это сработает? Мой сын не обладает особыми талантами. Сзади раздались шаги, и я обернулся. Другой священник под руку вёл сгорбленную, как полураскрытый перочинный ножик, старушку. Странно поглядывая на меня, женщина в шали дрожащей рукой перекрестилась и, подтянув подол юбки, опустила кости на скамейку. Чего это она перекрестилась так? Я поправил волосы и развернулся к святому отцу. – В общем, не уверен, что это сработает... – Попробуйте не ради себя, а ради сына. Сложив руки в замок, я крепко задумался. Идея священника звучала крайне авантюрной. Он предложил сделать каждый день сына разным, да ещё как... – Всё же я сомневаюсь. – обронил я, глядя в пол. – Доверьтесь господу. Я хотел было открыть рот и вставить очередное сомнение, но святой отец учтиво поднял руку и встал. Читать продолжение