Писатель и рассказы - бестселлеры

Глава 11 - Творец Стараюсь не дышать. Вжимаюсь в стенку и медленно, очень медленно иду вдоль стены. Крохотный треугольник света из приоткрытой двери всё ближе. В животе урчит, замираю. Не надо было водку пить на голодный желудок. Ещё два шажка, ещё... За дверью слышится шуршание. Не разглядеть. Подхожу вплотную к двери, и так и сяк корячусь, но видно лишь часть окна в комнате сына. Придётся открывать, но незаметно, по чуть-чуть. Опускаюсь на колени, затем, поставив на пол руки, ложусь. Половица скрипнула, застыл... Читать продолжение

Глава 10 - Первая попытка – Успокойтесь, дышите... Глубокий вдох… – священник дышит вместе со мной и, еле сдерживая смех, пытается придать серьёзности голосу. – И перестаньте ёрзать, наконец! Замираю, ладони потные. Сердце вот-вот вырвется наружу. Я не знаю с чего начать и просто говорю, говорю, говорю, вываливая бессвязный поток мыслей. – Никитка и глазом не повёл! А я сам сижу и внутреннюю сторону щёк покусываю. Потом он встал… – Остановитесь уже! – святой отец берёт меня за сжатый кулак и, вглядываясь в глаза, говорит. – Не торопясь расскажите всё с самого начала. Выдыхаю и погружаюсь в воспоминание. Читать продолжение

Глава 9 - А что такое любовь? Сидим, задумавшись каждый о своём. Я краем глаза поглядываю на Никитку, его губы чуть шевелятся. Затягиваюсь... Облокачиваюсь на ствол сосны. Могучие ветки еле слышно поскрипывают на ветру. Поднимаю с земли ладонь и выковыриваю прилипшие сосновые иглы. – Сын... Губы беззвучно замирают. Глаза закрыты. – Я люблю тебя. Брови хмурятся, уголки рта подрагивают. Отвожу взгляд. Затягиваюсь... Когда последний раз я слышал от него «люблю»? Почёсываю затылок. Волосы что-то дёргает, смотрю на ладонь. Ну вот, влез в смолу. Зажав в зубах сигарету, большим пальцем оттираю зеленоватое пятно. В глаза лезет едкий дым. Щурюсь. – Пап, а что такое любовь? Читать продолжение

Глава 8 - Художник, скульптор, писатель... – Почему вы решили... – священник поднёс указательный палец к губам, и я перешёл на шёпот. – Гхм… Почему вы решили, что это сработает? Мой сын не обладает особыми талантами. Сзади раздались шаги, и я обернулся. Другой священник под руку вёл сгорбленную, как полураскрытый перочинный ножик, старушку. Странно поглядывая на меня, женщина в шали дрожащей рукой перекрестилась и, подтянув подол юбки, опустила кости на скамейку. Чего это она перекрестилась так? Я поправил волосы и развернулся к святому отцу. – В общем, не уверен, что это сработает... – Попробуйте не ради себя, а ради сына. Сложив руки в замок, я крепко задумался. Идея священника звучала крайне авантюрной. Он предложил сделать каждый день сына разным, да ещё как... – Всё же я сомневаюсь. – обронил я, глядя в пол. – Доверьтесь господу. Я хотел было открыть рот и вставить очередное сомнение, но святой отец учтиво поднял руку и встал. Читать продолжение